Exit

Estou escrevendo aqui pela última vez. Sim, estou de saída do Margarina No Pão. O motivo não é nada pessoal, apenas acho que não sirvo para blogs coletivos. Sou tipo "lobo do mato", hahaha. E também porque quero poder me dedicar mais ao livro que estou escrevendo. Mas antes de ir, eu quero dizer uma coisa: Kid, Eloá, Gi e Jojo, desejo muita sorte à vocês e espero que o blog cresça e que tenha cada vez mais seguidores. Mal conheci vocês (com excessão do Kid) e pude perceber que são boas pessoas e possuem boas reflexões. Eu estarei seguindo vocês (no bom sentido, claro rs). Então, até mais, auf Wiedersehen.

"Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro
são indiferentes.
Nem me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem; rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.
O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.
Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era." [...]

PROCURA DA POESIA (Carlos Drummond de Andrade)

Ano sênior

Jogando cartas de baralho dentro de uma cartola, o tédio absorve minhas vontades, como uma esponja. Olho para o relógio e parece que o tempo parou. Há gosto de café na minha boca e cheiro de cigarro na ponta dos meus dedos. Pego o trem às 7 horas e sigo para o meu destino, com livros de literatura estrangeira nas mãos. As botas que uso são desconfortáveis, perdi alguns centavos enquanto guardava o troco das balas de menta no bolso. Algumas pessoas me olham com desprezo, outras me recebem aonde vou, esboçando um sorriso no canto esquerdo da boca, desejando um "Bom dia". Segunda-feira, terça-feira, quarta-feira, quinta-feira e, finalmente, sexta-feira. Durante todos esses dias, tudo se repete. Quando chega o final de semana, posso ir ao parque com minha querida Jersey, onde conversamos sobre como a vida é (in)justa conosco. Bebemos, fumamos, damos boas risadas, tiramos algumas fotos das pessoas que passam pela rua, retratando suas vidas e estranhezas. Assim, nos sentimos um pouco melhor e vemos que a vida é boa conforme você dança. E só falta um ano, apenas um misero ano, para declararmos independência. A rotina não vai me engolir, não novamente.

O burro e os sentimentos

Caminhando pelas ruas, tão cheias de tudo, tranquei-me em meu silêncio.
Certo momento, possuí um desejo ardente de ser a mulher com uma flor entre os cabelos, andando em sua bicicleta.
Sua existência era única, suas tranquilas feições relatavam paz.
Eu não desejava sua vida, desejava o calor abstinente da minha.
Na minha boca, o repugnante gosto de uma fuga.
A desordem e o cinismo ao meu redor.
Pior, apenas a aceitação de causas perdidas.
O conformismo despedaçando-me em dois.
Burros somos nós, apaixonados pelos sentidos. O que dá forças, o que dá sabor, o que promove sonhos. O suposto eterno.
Inteligentes são vossas senhorias. Sozinhos dizem-se mais capazes.
Suponho que manter os pés no chão, possuindo sentimentos e amores diários seja uma escolha provida de muita inteligência.
Desculpem-me pela minha inveja e sarcasmo escancarado.
Acho interessante as teorias primatas de quem se envolve em milhares de páginas de um livro diariamente.
Ironicamente, nunca precisei de sequer uma estrofe para encontrar minhas respostas.
Ainda invejo a inteligência de quem casou-se com o vazio.
Dentro do vagão, meu destino se aproximava.
Minha casa não é o meu lar.
O meu lugar está entre as grandes e rochosas montanhas verdes.
Eu estava lá e lá permaneci. De onde jamais deveria ter partido.
O concreto se foi, o abstrato ficou.
Nisso me apego, conforto tragado.
Sinto a paz da mulher em sua bicicleta.
Eu havia guardado algo maior para o meu final.
Todas as águas não foram em vão.
Todos os erros, aprendidos.
E aqui deixo apenas uma lágrima para o vínculo que não foi perdido.
O amor não corrompido.
O burro e os sentimentos não esquecidos.
Aqui está a minha paz.

Mais um primeiro post.

Dispensaria apresentações, mas é até bom as pessoas saberem um pouco sobre mim. Assim, quando houver algum post escrito por mim, logo pensarão "Oba, a Rory postou" ou "Droga, aquela problemática escrevendo de novo", rs.
Meu nome é Renata, mas costumam me chamar de Rory. Farei 17 anos em Julho e mal posso esperar para completar 18 anos e me tornar maior de idade. Faço curso de alemão, pois meu sonho é morar na Alemanha, construir uma nova vida lá. Pretendo fazer faculdade de Letras, então penso que blogs são bons para treinar, certo? rs.
Tenho mais um blog, onde estou escrevendo um livro. Pois bem, isso não vem ao caso agora. O que importa é o que os leitores verão por aqui.
Meus textos costumam ser extremamente subjetivos. Gosto que as pessoas interpretem o que escrevo ao modo delas e retirem apenas o que pode ser útil em suas vidas. Então, mesmo se eu escrever algo falando sobre mim, ficará sempre nas "entrelinhas".
Espero que gostem das minhas crônicas, contos, etc. Afinal, não é apenas um hobby, é a minha vida. :)